Donde nace la poesía
Solo hablo de ti, corazón.
Eso piensas, ¿verdad?
¿De qué otra cosa, si no?
Vencidos por la frialdad
del día a día,
volvemos a ti.
Bastión cálido y seguro,
forja de ternuras y fantasías.
Yesca para sueños y anhelos.
¿De qué otra cosa hablar, si no?
Es en ti donde nace la poesía.
La grisácea niebla
nunca llega a levantarse
en invierno.
Hay días en que es mejor así.
El aire está tan frío
que muerde placenteramente
las mejillas arreboladas,
y las calles desiertas
se congelan en una blanquecina
calma.
Los pasos suenan huecos
y profundos
en las aceras vacías.
Golpes rítmicos,
como latidos,
que van meciendo
el alma abotagada.
Se oyen ecos de voces
y pensamientos
como en lontananza.
No importa.
Ahora no te alcanzan.
Aparece entonces el verde cerro,
los verdes parques,
la maleza verde
donde los ojos reposan
del exceso de blancura,
de la tranquila monotonía
de los grises,
y los pechos se hinchan
hasta doler
con tal de absorber
esa frescura vivificante
de la olvidada natura.
Las miradas entonces colmadas
se detienen como si se engancharan
en las ocasionales hojas amarillas,
chispazos de luz,
remanentes del otoño
que recién acaba.
Con el corazón repleto
de los colores del invierno,
grises y blancos,
verdes y amarillos,
pones rumbo a casa
entre las filigranas
que dibuja tu vaho
mientras cruzas,
en sosiego,
la bruma misteriosa
sobre el río.
Despiertas poco a poco
De tu paseo letárgico.
Las manos, rojas.
Los labios, descoloridos.
Hace frío.
La vida te requiere.
Es Nochebuena un año más.
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| Onírica - Imagen de mi propiedad |
Onírica
Esquirlas de noche
vuelan en tus besos.
Qué extraño el velo
que cubre el Sol.
Lascas de luz
erupcionan en tus palmas
aladas como aves del paraíso.
Es medianoche
y las brujas bailan en mis pupilas
sus rituales salvajes.
Aúllo como si
perteneciera a alguna manada.
Las sombras corcovadas
acarician con pelaje animal
la cumbre de mis secretos anhelos.
No me conozco
ni me quiero tanto aún
como para conocerte.
Del firmamento perforado
por las estrellas
se destila una música
purpúrea que ronronea
el eco de mis fantasías.
¿No es aquello un palacio de cristal
sobrevolando las dagas de los días?
Todo pasa como una exhalación
que dura lustros.
El abrazo de la noche
recompone retales de historias
en las que me zambullo
con un canto de victoria.
Experiencia y emoción
no tienen relación.
No aquí.
En los dominios
del desconcierto cuerdo,
del oxímoron a la hipotenusa
y de la llama perpetua.
Aquí,
donde soy yo.
Nocturna.
Onírica.
Irracional, incorpórea, ilimitada, indómita.
Aquí,
donde los dardos siempre yerran,
y la inocencia puede cerrar los ojos al fin,
hasta que la culpa vuelva a clavarle
sus mil aguijones de ponzoña en la mañana.
Aquí,
donde la esperanza despellejada
se lame las heridas tras la refriega
extenuante del día,
o donde lentamente se desangra.
Duermo, y existe todo.
Duermo, y no existe nada.
Esquirlas de noche
incrustadas en mis pestañas
se desprenden una tras otra
al abrir los ojos
al despunte del alba.
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| Ilustración de Daria Doroshchuk |
La convalecencia del corazón
Y a la tercera semana,
el cuerpo enfermó,
mas el corazón renació.
Tiernos brotes de esperanza
se abrieron paso en su superficie
magullada
y saludaron tímidamente
al primer sol de la primavera.
Ya pasó lo peor, corazón.
Sólo un poco más de reposo
y, cuando el cuerpo se haya curado,
volverás a alzarte del campo de la derrota
con una nueva marca en tu piel
para ofrecerte de nuevo al mundo,
flamante e imperfecto como eres,
sin dejar que los temores te arredren,
ni las sombras del pasado te atrapen.
Regresarás a la vida,
soñador innato,
sensible y doliente,
recién cicatrizado.
Ya pasó lo peor, corazón.
Tu medicina son el tiempo y
el sosiego.
Permítete tanto como necesites
de ambos.
Sanarás.
Lo invisible
El cofre estaba vacío.
Con las esperanzas rotas,
tanteaste el fondo
hasta que las astillas
hicieron sangrar
las yemas de tus dedos.
El tesoro anhelado no existía.
El dolor y el desconcierto
se afanaron en darte una
nueva forma.
Tallaron nuevos surcos en ti,
día tras día,
mientras el sol menguaba
y tus contornos se definían.
Te sentaste en la playa.
Alguna que otra lágrima
rodó por tus mejillas.
Las dejaste correr, libres.
Llamaste a los delfines
y les confesaste tu pena.
Hablaste durante horas y horas.
Querías que te escucharan.
Te sentías sola en tu soledad.
Por encima de las olas,
te llegó la voz del cetáceo amigo.
Lamiste las heridas de tus manos
y degustaste el acostumbrado
sabor de tu esencia.
A tus espaldas, el cofre aguardaba.
Ni joyas, ni gemas, ni oro en su interior.
Nada de lo que anunciaba su suntuosa apariencia.
Aun así, volviste sobre tus pasos
y lo recogiste.
Lo sopesaste entre las manos.
El delfín era sabio
y te había desvelado un secreto.
<<Has reparado en lo visible que no hallas,
mas ¿has percibido aquello que no se aprehende
con los ojos
y que nunca ha de faltar en su oscuridad fantaseada?
Lo invisible es el verdadero tesoro.>>
Pero no había nada en aquel cofre
que mereciera la pena.
Te diste cuenta, entonces.
Nada.
Así y todo, el peso de lo invisible
que en aquel pequeño baúl faltaba
tenía más valor que cualquier
botín soñado.
Y la comprensión de lo profundo
de la vacuidad de aquel arcón
hizo que se secara la fuente
de todas tus lágrimas.
Lo que falta
no siempre resulta evidente
a la mirada.
El sol acarició tu piel reseca.
Echaste a andar en busca de otra playa.
Te llevaste contigo el cofre vacío
y el peso revelador de lo invisible.
En busca de otro cofre,
más sabia y más humana.
