Réplica
No voy a
decir nada
que no hayas
leído antes.
Pero quiero
que me leas.
Yo soy mis
palabras.
Y quiero que
me sientas.
El silencio
de la voz
lacera en el
corazón enmudecido.
¿Acaso hay
propósito en repetir
lo que ya
está dicho?
Si hablo, no
es mi color
el que
indignada te transmito.
¿Para qué
arriesgarme pues
a trasladarte
un eco desteñido?
Cunde la
desesperación.
Silencio el
borboteo que pugna
por emerger
a la superficie
clavándome
las palabras al pecho.
Quiero decir
algo propio,
pero me es
todo ajeno.
Copia de
otras copias,
reverberaciones
de otros sueños.
Otros odios
yacen en mí,
implantados
a base de
heredados
desconsuelos.
Aleteos
extenuados y alientos perpetuos.
¿Qué derecho
tengo yo a decir
si ya está
todo dicho, y eso es un hecho?
Si ya está
todo dicho,
¿qué me
queda a mí?
Réplica de
réplicas,
mil veces
nacida
y mil veces
muerta.
Hilo de voz
entre millones.
¿Qué me
queda a mí?
¿Regurgitar
sobre el mundo saturado
ideas que
muchos otros antes
ya
imaginaron?
¿Qué me
queda a mí?
Réplica apesadumbrada,
triste,
fútil,
entelequia.
Mas yo soy
mis palabras.
Y sólo
quiero que me sientas.
