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| Luna llena sobre la bahía de Whitby (imagen de mi propiedad) |
Los desposeídos
A falta de un centro
de gravedad,
lo único que hacemos es
ir dando tumbos para
matar el hambre
a base de fagocitar
a diestra y siniestra,
acto ya mecánico
y autónomo,
desligado de
toda función
nutricional.
Famélicos estragados
deambulamos por el mundo
desprovistos de sentido,
ahítos pero necesitados
Necesitados
de algo que no sabemos nombrar,
de algo que no podemos tocar,
de algo que no podemos engullir,
de algo que no podemos comprar,
de algo que nos han arrebatado,
o sepultado en avalanchas de superfluidad.
¿Dónde quedó el Arte?
¿Y la Verdad?
Así, nos alimentan,
nos atiborran,
con sucedáneos de vida
que nos pudren poco a poco
el fulgor de la esencia.
Lo único que hacemos es
vagar inanes para
matar el hambre
con las siempre infinitas ponzoñas
que ponen a nuestro alcance.
Ingrávidos y manejables.
Huecos e influenciables.
¿Qué es Real?
¿Y la Justicia?
¿Dónde buscar?
¿Con qué saciar
este vacío
antinatural?
¿Qué se hizo de nuestra innata
Humanidad?
¿Acaso el Amor nos salvará?
Alzo entonces la mirada hastiada
a la inmaculada Luna argentina,
con dorados velos de encaje engalanada,
iluminando en modesta sordina
la noche oscura del alma.
Atávico estremecimiento,
dulce tremor me recorre
cual estrella fugaz de melaza.
Y mi corazón canta.
